Otro año mas. I'm a desperate believer

Al acabarse el año, por lo general la emotividad y la nostalgia se hacen presentes, haciendo inevitable que empezemos a recordar infinidad de eventos que van ligados, como no, al periodo comprendido entre el 1 de enero y el 31 de diciembre de cada año..........

A veces es magia. Es como si los años anteriores no existieran uno por uno sino que tan simplemente se confundieran en un amasijo de tiempo, que por lo general llamamos experiencia. Y la barrera se salta de nuevo y ahi estamos, frente a otro año que se mira como una nueva gran empresa. Como un adios a tantas cosas y la tacita pero no real bienvenida de muchas otras.

Como esta claro, al menos en mi cabeza, el 2008 ha sido un año metodico, vivido de manera calculada. Podria lucir frio para algunos, pero es la manera en que lo planee y no podria pensarlo de otra manera. Todo cuanto quise, se realizo.

Los demonios surgidos de epocas pasadas, siguen presentes, pero cada vez mas se parecen a esos vecinos que uno saluda y sigue derecho. Estan ahi. Parados en la puerta mirando la gente pasar. Tarde o temprano dan la vuelta y se refugian en sus alcobas.


Tantas cosas por decir. Solo puedo pensar en algo que me ayude a definir este año y aunque escoger una cancion para que me ayude, puede ser tan dificil como lo primero, creo que la tengo sin dar muchas vueltas


Straight Lines. Silverchair.
Breathing from a hole in my lung
I had no one
But faces in front of me
Racing through the void in my head
To find traces of a good luck academy

Sparks ignite and trade them for thought
About no oneAnd nothing in particular
Washed the sickened socket and drove
Resent nothing
There's good will inside of me

Wake me up low with a fever
Walking in a straight line
Set me on fire in the evening
Everything will be fine

Waking up strong in the morning
Walking in a straight line
Lately I'm a desperate believer
But walking in a straight lineSomething

I will never forget
I felt desperate
And stuck to the marrow
Invisible to everyone else
I'm a sex change
And a damsel with no heroine

Wake me up low with a fever
Walking in a straight line
Set me on fire in the evening
Everything will be fine

Waking up strong in the morning
Walking in a straight line
Lately I'm a desperate believer
But walking in a straight line

I don't need no time to say
There's no changing yesterday
If we keep talking and
I keep walking in straight lines

Wake me up low with a fever
Walking in a straight line
Set me on fire in the evening
Everything will be fine
Waking up strong in the morning
Walking in a straight line
Lately I'm a desperate believer, But walking in a straight line

Good Bye

Adios.
Es dificil pensar en lo que pudiste sentir mientras el sedante te lo permitio.
Me aterran tus ultimos pensamientos.
Me agobian tus palabras, tus sueños, tus convicciones, tus temores. Se han ido.

Todo es tan inverosimil y al tiempo tan elocuente. La vida pasa de ser simplemente una cuestion de fragilidad para ser tan escasa como un mero relato de espontaneidad.

Adios.
Dios te bendiga y te tenga en tu gloria.
Cuida de nosotros y no permitas que nuestros actos dejen de evitar tragedias. Que las manos que rozan las tersas texturas de los dificiles valles, se alejen y se cierren como si todo en nuestro existir se limitara a un simple cerrar de ojos.

No se explicar la vida, nunca lo supe. Todo tiene menos sentido para mi en este momento. Nada es claro y pareciera que todas las felicidades pasajeras son un bocado diminuto que no puede competir con la tristeza infinita de sentencias inexorables.

Dios mio, bendicelo.
No te olvido y aun recuerdo tu rostro.
Dios mio, porque a los buenos y pacificos?
Dios mio, es tu voluntad.
No lo entendere. No es de nosotros.

SPRAY DE TRES TONOS

AZUL. La carta guardada
(o la semilla que aun no germina)


Como expresar esto de manera que pueda ser vivido mientras es repasado. El corazón se agranda. Sentimientos indefinidos toman el control. Son tantas cosas en un solo momento, que parece que puedes abrazarlas por completo. Sin embargo, apenas si puedes mover los dedos de las manos. Y el corazón late más fuerte. Ni todas las personas de este rincón del mundo desalojan el sentimiento de soledad. Y el placer de estarlo, no puede ser removido de sus raíces, ni siquiera por las caricias más certeras jamás recibidas.

Es cierto lo que escuchamos esa tarde. Nuestra mente encarcelada por los caprichos de libertad.
¿Acaso estas calles habían estado tan solas, tan concurridas? ¿Alguna vez? ¿Qué son todos estos zombis que deambulan a mi lado? ¿Por qué no saludan?

Las sombras a la derecha. Luces a la izquierda. ¡Que importa! ¿En que cajón de un viejo apartamento se encontrará?
Y es que las supocisiones son demasiadas. Ahora presumo que esos sitios son una gota de tinta, fijada al papel desde hace mucho tiempo. Y tal vez no es así. Solo que ahora prefieres teclear, desde el mismo sitio, al lado de aquellas viejas esquelas.

Los campos han sido cruzados por autopistas. Al menos aquellos en donde se perdía el control y era imposible recordar las ataduras que nos imponía una mente en crecimiento, llena de deberes y reglas de casa.
Ya las miradas no se cruzan. Ya no hay mensajeros clandestinos que se camuflan en la oscuridad de un laberinto artificial. Hecho de arbustos y adoquines, de perfiles crecidos y ramas mal cortadas. La noche era el medio ideal, pues era mas fácil confundirse.
¿Cuantos fueron esos días de lances mudos? ¿Por cuanta agua caminaste? ¿Acaso debería recordar esto con tanto detalle?

Era de noche. Si, otra vez la noche. Y no, no es por la oscuridad ni por los ángeles caídos que deambulan en las historias que conforman los hitos nocturnos, de escritos y relatos de todas aquellas personas que en realidad saben capturar su esencia. Esta noche, no era de espaldas flageladas ni sonidos entrometidos. Pasaba más alla de golpes pasajeros que, como todo golpe, nunca se esperan. Era con seguridad, ese tipo de marcos de referencia que abundan en una historia rosa. Perfecto. Esta bien: Platónico.

Si recordara algún contacto, seria feliz. En cambio, recuerdo ese que nunca hubo y que en mi perezosa mente, pensé que llegaría, solo porque pensaba que lo merecía. Nada fue y simplemente me conforme con verlos hablar. Y ni con todo este grado de detalle, logro recordar la voz.


Es momento de parar y tomar aire.
La velocidad de estas palabras es sin duda una clara muestra de lo mucho que disfruto retrocediendo en mis edades. Cavernícola miedoso. Herrero torpe. Orfebre habilidoso. Cura retrogrado y mujeriego. Capitán valiente. Judío orgulloso. Nazi antropófago. Guardaespaldas de JFK. Algún orgulloso prepotente post moderno que en un acto de conciencia, entrega cartas para sentir que se despoja un poco de sus defectos.
Si, ya me di cuenta de lo peligroso que he sido. Ya se que estas regresiones no son convenientes.


No hay contacto, no hay voz. Solo imágenes de películas con una voz en off, que por lo general resulta ser la mía. Solo textos inanimados y carentes de toda gracia, propios de la era digital.
Las capturas en nitrato de plata han quedado muy atrás y solo verdaderos amantes se resisten a dejar de hacerlo. Y sin embargo, todos tenemos un vestigio. Ambos participamos y es lo único real. Un instante de tiempo capturado, desconocido por la mayoría de personas que hoy en día prenden las señales de humo.

Muy buenas danzas. Muy buenas charlas. Actos impropios de caballerosidad y detalles. Todavía era de noche, pero, como ya lo saben………...las obligaciones, la impertinencia contenida, la edad. Muy buenas noches. La vuelta y la espalda. Era normal. Nadie pretende caminar hacia atrás. Es gracioso pensar que no se cayó un pañuelo perfumado para recoger. Media vuelta picarona y todo eso.

Espero se haya visto que aquel día nada germino. Hace mucho que la carta fue entregada. Sus letras son inocentes pero su idea es fuerte. La tinta roja emana aromas débiles, percibidos solo de manera subconsciente. Se escribió para perdurar. Así es su efecto. Aun no germina. Aun.

SPRAY DE TRES TONOS

ROJO.
La cruz enterrada. (O la historia escrita)

Eran las 7:00 de la noche. No era una tarde común la que había caído ese día. Aun se veían los vuelos agitados de las aves y sus alas de colores pálidos. Los sonidos irrelevantes que se pegaban al subconsciente. Las miradas extrañas que se tomaban como propias las palabras ajenas. No era una tarde común, ni tampoco alguna que se pudiera repetir de esa manera.
La noche había llegado, tan inevitable como las decisiones tomadas. Fue tan solo cuestión de dar la espalda y partir. Desafortunadamente, lo ultimo que recuerdo no es una espalda flagelada y sangrante…….Es mas bien una espalda sudorosa y bronceada.

Esta noche el sendero se alumbra bajo la luz de la luna. Que ironía pensar en lo poco que nos atraemos los dos. Pese a todo, la luz me permite no tropezar. El camino esta lleno de recebo. A los lados parece que el agua terminara por desplomarlo todo. Ha llovido mucho. Lagunas y pequeños arroyos se han formado en tiempos recientes. ¿Qué otras cosas nuevas podrán haber? Es mucho lo que los amaneceres se llevan y traen.

Camino en zigzag. Todas las melodías que llevo en mi cabeza se mezclan entre si. Al principio es un ejercicio divertido, pero todo termina por mezclarse en un desabrido ruido, difícil de entender. Estoy cansado. La caminata ha sido larga. La humedad se siente en cada uno de los poros de la piel. El sudor corre por mi cara. Los ojos se irritan y la vista se nubla. Es hora de dormir. Cualquiera de los libros que cargo me servirá de almohada. Las Dos Torres estará bien.

No hay sueños que contar esta vez. Retomo el sendero lo más rápido posible. Tal como lo sabia, las huellas se habían borrado, los caminos curvos ahora se extendían rectos ante mis ojos, y el alegre descenso se había empinado. El sol se hacia sentir muy fuerte. El viento soplaba y no refrescaba para nada con su brisa caliente.

Que detestables se escuchan los sonidos de los pájaros. Mas aun si resultan ser aquellos oníricos que desparraman en su vuelo enormes cantidades de letras insensatas.
No podría describir más que con quejumbrosos y repetitivos lamentos, la ira que me embarga leer los avisos colgados a ambos lados del sendero. Hay paramilitares de tierras lejanas y poco conocidas. Leo promesas, presuntamente falsas, que no cobran interés alguno. Me llaman la atención los carteles de niños desaparecidos. Al igual que sus vidas, se opacan en la inclemencia de un ambiente hostil Hojas y nombres de pasiones en carne y hueso que buscaron reverdecer alguna recóndita emoción que los hombres llamamos amor. Y sus caras, la expresión en los ojos. Nada trasciende más allá. Un par de píldoras pueden ayudar a este réquiem por un par de nombres.

Si. Cada paso es una apología a la demencia. Pero no dejan de ser los tramos mas divertidos. De cualquier modo, esta es la única manera en que es divertido. O al menos eso creo.
Las fuerzas me invaden de nuevo. Lanzo piedras a una carretera vacía, sin blancos aparentes. Cada vez más grandes, siempre más desacertadas. ¿A dónde esta el espantapájaros? ¿A dónde están los caballos? ¿A dónde la abuela? ¿A dónde………?

Entonces he llegado. Son de nuevo las 7:30. Esta vez, el sol esta en ascenso. Acá esta la cruz enterrada. Y esta vez ha sido más difícil encontrarla. En cada ocasión se ha movido más y mas. ¡Que lejos esta de donde quedo por primera vez! Me alegra haberla encontrado. No tiene ninguna marca. No hay flores. No hay presentes. Las fechas que hubo en algún momento ya se han borrado. Todo esta igual que el año pasado. Todo, excepto el sitio.

Me alegra haberla encontrado antes que ella a mí. El día que eso pase, la historia conocida podría ser rescrita.

Ya no es Otro Pueblo Mas

Siempre me quedara claro que Bogota es la ciudad. El resto es pueblo.

Si, incluso el sabroso y pecaminoso Medellin, que si bien puede ser de los mejores sitios para pasar una temporada, no deja de ser un pueblo.

Y es que, revisando todo el periplo que me ha tocado vivir, cada vez que salgo de Bogota , mas me gusta como es.
Sin embargo de todos los pueblo que me ha tocado visitar, probalemente este uno de los que espero, sea sabroso, sea ameno.

Pensemos en una ciudad o pueblo con una entrada grandiosa........

La ciudad de las flores.........La eterna primavera..........Perla del Otun.......Ciudad Luz.........Ciudad de las leyes.........Ciudad Mangalor.........La ciudad de la torre blanca de Minas Tirith.......

Todos pueden ser validos, pero nada como este.

CAPITAL ANTISUBVERSIVA DE COLOMBIA! Como les quedo el ojo milicianos!

No. Este ya no es un pueblo mas. No es uno de esos terruños en donde los viejos no ven nada mas que los años pasar y solo el crecer de sus nietos y biznietos les opacan la vista.

Este pueblo, como ya lo habrán entendido, es una de las ilustres y trágicas cunas del paramilitarismo en Colombia. No voy a preguntar en detalle cuanta sangre corrió por estos lados ni cuantas vacunas se pagaron. Todo esto es una verdad a gritos que prefiere ser callada. Y es mejor así.
Ya no existe el fenómeno de hace unos años. No al menos en el casco urbano. Bueno esta bien, eso es lo que me han dicho para estar mas tranquilo.

El sol pega duro y la humedad es mas bien bajita, lo que hace que el clima sea tolerable. La gente, como en casi todos los sitios que he conocido, son descomplicados y atentos. sin embargo, no es difícil observar las pintas pseudotraquetas - Pro traficantes. Tal vez, son simple gente que le gusta verse de esa manera. Tal ves, si lo son.

Lo cierto de todo esto, y no pretendo hacer apologías al gobierno, es que esta zona del país ha cambiado mucho y a Dios gracias, para bien.

Podremos trabajar tranquilos. Aun así, este pueblo se automanifesto de una manera inesperada y sabrosa. Hay que ver el efecto anti ropa que hace el calor, para poder ver de primera mano, lo sabroso que en realidad es.

Porque Me Aleje

Iba a escribir de cosas completamente diferentes, pero varios sucesos me hicieron desistir de volver a recaer en esa pasion desenfrenada y malpaga que es el futbol.

La privacidad, la comodidad e incluso la comida que ofrece la casa, no puede, por alguna manera inexplicable, compararse con la experiencia de ir al estadio, de presenciar el partido en vivo. Cantar, gritar, echar madrazos, comer palito de queso, GOOOOL. Todo eso es insustituible. O asi lo parecia.

Muchas de las cosas buenas que podia tener el ir al estadio, se pierden en medio de las abismales idioteces vociferadas por adolescentes y no tan adolescentes, que mas bien parecen prepararse para ir a reciclar basura en Doña Juana, olvidandose por completo que van a ver un espectaculo deportivo.

No ir al estadio, ademas de evitar pedradas, botellazos y hasta puñaladas pendejas, significa no tener que encontrarse con la imagen prefabricada mas lamentable de cualquiera de las que copiamos. Hinchas de equipos, que para dinamizar el apoyo y la fuerza hacia sus jugadores, tomaron prestadas las canciones que fabricaron en argentina. Las copiaron con el "vos", "movéte" y eso que suena como "shio".

Son tan dignos de su pasado de indiazos, que se pelean entre ellos por establecer quien se copio primero. Y sin embargo me importa un bledo si quieren hablar como argentinos. Que mas da?

Pero lo que es verdaderamente lamentable, es ese inexplicable, insoportable e intoxicante afan por hablar como si fueran matones de la sierra. Presumiendo de glorias inicuas ensalsadas con un terrible asento de zorrero graduado con todos las infamias de haber sido paridos en medio de una calaña de sicarios, prostitutas, vagabundos y drogadictos. Y lo de drogadictos no es anecdotico, es hablando en terminos justos, un tema superlativo. Huelen a marihuana, a boxer, a ladrillo raspado, a susto, en fin, a cualquier porqueria.

Queria poner una foto. Una imagen seria mejor que ponerme a comentar o describir a estas personas. No encontre la que queria, pero se que ustedes la tienen en la mente.

Por todo lo anterior me aleje del estadio. No solo yo, sino mucha gente. Y es dificil volver mientras no haya una legislacion decente, que castigue a estos desadaptados, enviandolos a la carcel y sacandolos de cualquier acto publico que se realize en la ciudad. Condenandolos a vivir encerrados en una jaula, fumandose toda la hierba y el ladrillo que les sea posible hasta que su cerebro se termine de freir.

Las 10 del Burro.

Si, ha pasado mas de un mes desde mi ultimo post, y teniendo en cuenta que debo un post acerca del concierto de MUSE (cosa que creo debe ser relatada de alguna forma que no sea simple memoria) algo muy importante me anima a sacar un tiempo para escribir aca.

No se si es dolor de patria, de hincha o simplemente el dolor de una persona que se da cuenta que la realidad es mas oscura, cruel, desgarradora y desalentadora de lo que en en verdad parecia.

Es facil salir a criticar cuando las cosas no van bien, pero es que, en este caso, las cosas: no van.

Acepto que no tenemos una generacion dorada de futbolistas. Que no somos potencia. Que ni siquiera tenemos una historia valedera de la cual podamos estar orgullosos. Pero asi es el futbol. Nos apasiona, nos embriaga, nos alegra y por estos dias, nos decepciona. Pero no tolero que seamos humillados. Somos malos, pero no tanto.

Como cualquier gordo canoso y barrigon de la radio, voy a jugar a sentir que tengo parte de la razon. Para los que no sepan, acabamos de ser humillados, pasiados y acribillados 4 - 0 por la seleccion chilena. Seleccion muy, muy normalita.


1. Como se puede llegar a un mundial con un tecnico que no es capaz de mantener una nomina estable en las convocatorias, en los entrenamientos y peor aun, en los partidos?

2. Como es posible llegar a un mundial con un equipo que en 180 minutos de futbol, solo genera 1, si UNA llegada de gol clara?

3. Como es posible hacer goles con un delantero que tiene la desfachatez de decir que es mejor que Lionel Messi, y que actualmente juega y se destaca medianamente en un equipo del poderoso, ganador e imbatible futbol mexicano?

4. Porque carajo, Daniel Pasarella y Diego Simeone, coinciden en que Falcao es un jugador titular inamovible en RIVER PLATE, pero Pinto lo deja en la tribuna para un partido de seleccion.

5. Como hicieron Carlos Bianchi y Carlos Izquia para darse cuenta que Fabian Vargas es un jugadorazo de volante de ida y vuelta por derecha, para que Pinto piense que debe jugar por la izquierda, con perfil cambiado?

6. Si Giovanny es un jugador que no sirve ni para crear futbol, bajo que argumento se puede presentar un esquema tactico en el que este angustiante jugador es marcador por izquierda?

7. De que sirve creerse la mentira de tener un equipo base, si los jugadores protegidos por el tecnico estan en un tronquisimo nivel.

Estiven Velez: Suplente de Nacional. Titular de la seleccion.

Carlos Sanchez: No se ni siquiera donde juega. Jugo muy bien los primeros partidos, pero esta claro por lo sucedido, que viene en mal nivel desde hace tiempo.

Hugo Rodallega: No quiero decir nada mas. Es un paquetazo que el tecnico insiste en proteger.

Macnelly Torres: Asi se escribe el nombre de este pecho frio? No juega a nada en Chile. Los hinchas de colo colo lo quieren matar. Los dirigentes todavia se preguntan bajo efecto de que alucinogeno desembolsaron !DOS MILLONES Y MEDIO DE DOLARES! por este jugadorcito de equipo fronterizo y sin historia.

Giovanny Hernandez: Hombre, este tipo lleva gambeteando nuestra incredulidad como diez años. Parece que la misma finta aun le sirve, pues ahi esta todavia en la seleccion.
No pudo con Maturana. No pudo con Reinaldo Rueda. No pudo con Pinto.
Deberia estar jugando en el Barcelona y apenas es un mama ron mas del Junior.


8. Acerca de estos ultimos dos. El jugador 10, es una vaina que murio con Zidane. Eso ya no existe. Dejenme ver el 10 del Barza, o el de la seleccion española. Dejenme ver el 10 del Inter o el de la seleccion Italiana.

Entiendase por 10, el jugador clasudo que hace pases alrededor de todo el equipo. Que la pide, que pone la pausa, profundiza y hace pase gol. Todo eso, sumado a una autoridad absoluta del equipo, jugando de palabra, dirigiendo el equipo desde una parcela en el medio campo. Un jugador al que ni el mas obstinado de los tecnicos, descontando por supuesto a Pinto, lo pondria a marcar.

Un jugador con algo de talento, que mete pases de ves en cuando y que se pierde del partido 80 de los noventa minutos, sumado a que se arruga en los encuentros decisivos, ese no es un volante 10. Son pechos frios, micreros pantalleros, que solo se lucen en un torneo de baja calidad, como el que, desafortunadamente, tenemos nosotros.


9. Jugar mal es completamente independiente de meter ganas, de cortar el juego, de marcar al rival, de ahogarlo y de buscar un empate. No tenemos amor propio.

10. Despues de ver esto. ¿Sera que los jugadores no le caminan al tecnico? Yo creo que si.

Profe Alfaro. Caliente!







8.